Иногда, сидя дома перед экраном монитора, когда сестренка спит, а мама жутко распевает любимые песни Любэ, именно в такой момент, под композицию последних хитов мира, ты понимаешь, что все что сейчас делается, есть ничто иначе, чем фигня... Ничего нового в жизни не появляется. Ты изо дня в день ходишь в школу, преодолевая лень, делаешь уроки, слушаешь ту музыку, которую после тебя и слушать то никто не будет. И вот, в обыкновенном текстовом документе "блокнот", ты пишешь эти самые строчки... Потому что инет отключен и временно не доступен, а вордовские документы отказались работать без лицензии, которая опять же находится в недоступном Интернете... Замкнутый круг.
И вот, сидя здесь, на привычном синем стуле, где устает спина, слушая скрип неугомонного принтера, что постоянно проверяет свою связь с компьютером, указательным пальцем правой руки ты печатаешь это... Потому что средний распух от постоянного писания ручкой и болит... Ты целуешь его в перерыве между строчками, перед тем как нажать пробел. Но палец не перестает болеть... А скукота медленно, но верно съедает тебя изнутри.
Ты прекрасно помнишь, что нужно позвонить своей подружке в другой город и сказать, что все прекрасно, просто модем (гад!!) сломался и его чинят, поэтому выйти в инет ты временно не можешь, но ты не звонишь ей, потому что не помнишь, в какой смене она учится. И есть ли у нее дополнительные занятия. Вместо всего этого ты продолжаешь печатать эти строки указательным пальцем, изредка нажимая клавиши средним (каким привык) и, морщась от боли, продолжаешь свой бесполезный труд. Песни меняются, текут со своей неторопливостью, и ты уже начинаешь подумывать, что неплохо бы поставить другой диск, где есть любимая песня под названием "сволочи", но тебе лень даже протянуть руку...
Вместо всего этого, ты продолжаешь писать все это, путая пальцы и морщась от боли...
Нет, потом вздыхаешь, перечитываешь некоторые строки, видишь повторяющиеся слова... но исправлять их в лом. Поэтому ты наплюешь на все это, и продолжаешь набирать этот бессмысленный текст. Иногда в голове прокручиваются яркие картинки с симпатичными парнями, что сегодня ходили по улицам. А потом начинает кричать та песня, которую ты терпеть не можешь и быстренько нажимаешь нужные кнопки и музыка замолкает.
Тянешься к дискам, осторожно берешь любимый (чтобы не тронуть свой палец, что уже порядком надоел), и ставишь его в дисковод. Мельком смотришь на названия и безошибочно щелкаешь средним пальцем по нужной. Сжимаешь зубы, но песня уже льется и ты слышишь знакомые строчки "...без суда не имеете права, я малолетка..." и рай становится адом. Это твоя песня...
Кажется, почти все, что может случится, уже случилось. Но под эту мелодия пробуждает самые негативные воспоминания, что запрятаны далеко. Казалось, ты уже не помнишь их, ах нет, вот они!!
Средний палец, с мозолью профессионального "марателя бумаги" буквально на глазах увеличивается в размерах. Тупая боль пульсирует на кончике, и любое прикосновение вызывает ноющую боль, но почему-то хочется продлить это ощущение.
Сестра почти уже проснулась под песни, но вновь заснула. Мамка, наконец, замолкла. Кроме твоей музыки в доме стоит тишина. Обнаженная одежда...
Почему именно это словочетание возникает у тебя в голове? Может потому что сегодня на русском ты проходил аллегории? И с подругой обсуждали, что это такое. Как обнаженная одежда, что такое мертвые живые... Почему именно сегодня в голове все смешивается?
А ты все продолжаешь печатать эти строки, хотя начальная мысль уже давно улетела в небытие. Перед глазами нарисованная картинка уссурийского тигра. Подумываешь о том, что не плохо бы иметь такую картину на стене, за место синих рыб. А мама вновь начинает завывать, думая, что у нее до сих пор чудесный голос, как у девушки, что еще не вышла замуж. А мысли продолжают скакать, как перепуганные кузнечики. Надо бы закончить реферат соседки по экономике. Дописать сочинение на тему "Первый город". Решить геометрию. И выучить географию. А еще разобраться, наконец, с материалом, что накопился на компе.
Глядишь в окно и вновь ударяешь об угол рукою. Черт, а палец за что?!! Боль утопает в тепле рта. Хорошо. А печатаешь, не глядя левой рукой. Вновь удар боли. Зачем снова правой?!
А в окне синий небосвод темного неба. Это тоже повторение? Ах, ну и ладно. Все равно кроме тебя это никто не прочтет.
Теперь мысли качаются с потоком музыки... Грубые словечки, как всегда пропускаешь мимо сознания. Какая разница?
А вот и сестричка проснулась. Пора освобождать комп. Вздыхаешь, допечатывая строки средним пальцем, морщась от боли. Потом допишешь об этой мысли.
А ведь все это реально фигня. Это все 100%...