МУЖСКИЕ СЛЕЗЫ

Я видела твои слезы. Пусть говорят, что настоящие мужчины не плачут – неправда это. Маленький мальчик со светлыми кудряшками и голубыми глазами. Ты поранил себе палец перочинным ножом. Тебе больно. Ты плачешь, ревешь в голос. Я вижу твои слезы.

Мальчик – панк. Агрессивный стиль одежды и поведения, агрессивна музыка, которую ты слушаешь. И я устала от тебя, я говорю тебе «хватит!». Твои еще по-детски пухлые обидчивые губы говорят мне сквозь слезы по-украински: «Я тебе по-справжньому кохаю». Я молчу. Я тоже тогда любила тебя, но… в это же время я наблюдала твои слезы.

Высокий чернобровый подросток. У тебя зеленые, жестокие, всегда смеющиеся глаза. Ты умнее всех своих сверстников, ты находчивее, ты одним – единственным словом можешь возвысить человека и уничтожить. Сегодня у тебя не стало матери. И ты пьешь горечь из бутылки, жжешь огнем горло и солишь водку в стакане своими слезами. Слеза твоя дикая, она фонтаном бьет из твоих глаз, и я не узнаю тебя таким. И я вижу твои слезы – горькие слезы, слезы раздавленного наступившим на него одиночеством высокомерия.

Стройный юноша с белой кожей. Небрежная походка, бархатный голос, голубые с золотинками глаза и сводящий с ума смех. Ты вскидывал лицо вверх, когда смеялся, ты целовал страстно. И вот я уезжаю. Я машу тебе рукой из окошка автобуса: «Прощай!». Я улыбаюсь, и плачу, и кривлю губы. А ты, махнув на прощанье рукой, спешишь уйти поскорее, но… я все-таки видела твои слезы, слезы охотника, у которого с мушки убежала цель…

Молодой мужчина. Ты ворвался вечером домой, чтобы рассказать мне, кто я есть на самом деле. Ты показал мне мои слова, написанные мною не тебе, но о тебе. Мне стыдно и больно. Я боюсь тебя потерять. Твои темно-карие глаза гневны, в них та же боль, тот же укор – все увеличивается вдвое. Плачу я, дрожу не от холода, а от нервных судорог, пытаюсь оправдаться и… я все же вижу рядом со своими слезами – ТВОИ СЛЕЗЫ. Не стоило даже прятать их от меня в глубине своего изболевшегося всего за один вечер сердца. Я вижу их, вот они, не выпущенные, не освобожденные из плена, горькие, как миндаль, и соленые, как море, слезы. Я прошу у тебя прощения, я искренна, ибо не хочу тебя терять. Я целую твою голову, кладу сзади на твои плечи свои руки. Шепчу: «Прости меня. Пожалуйста!».
Я видела твои не выпитые мной слезы.

Пусть говорят, что мужчины не плачут. Эта ложь, я думаю, скоро будет позабыта. Мужчины плачут, но их слезы – это кровь сердца, а женские слезы – вода и немного косметики с глаз. Не надо заставлять мужчин плакать. Лучше смерть. Лучше для них – боль и нервный срыв, но чтобы ни капли слез. Не надо унижать их тем, что видишь их слезы. ©
Юлия Сырых